La cortina

 

La Cortina

Su intención todas las mañanas era levantarse y correr un poco la cortina para verlo a metros de distancia. Siempre con la misma rutina sentarse frente a la ventana para teclear en aquella vieja máquina. No sabía quién era, sin embargo, le producía una extraña intriga por saber que anotaba, porque le dedicaba tantas horas, que había en su mente que con tanto afán traspasaba a los folios que de blancos se convertían en líneas, frases, historias y uno tras otro apilaba sobre la mesa.

De vez en cuando lo observaba distraído mirando a través del cristal como buscando inspiración en el mundo, en las nubes, en la lluvia, todo era un misterio el poder conocerle para leer algo de lo que escribía. Durante horas pensaba que ojalá se diese cuenta de que ella estaba allí, por el contrario, nunca miraba hacía su ventana, él continuaba con su vida totalmente ajeno a lo que sucedía en el edificio de enfrente, alejado de la presencia de aquella mujer que lo observaba y que sin conocerlo ya lo admiraba.

Un día no le vio, se quedó helada, fría, con una tristeza que le recorrió cada parte de su ser. Apartó toda la cortina de golpe buscando en cada ventana una señal de que estaba por alguna de las estancias, la mesa y la máquina continuaban esperando por aquellas manos y aquella mente que les daba vida.

¿Dónde estaba aquel poeta que la había embrujado?, sin conocer sus escritos lo admiraba tanto por su porte como por su candidez al rozar cada tecla, disfrutaba embelesada de todo aquel carisma que desprendía con su sencillez.

Durante meses y meses no pudo resistirse a observarlo mientras su talante se iba apoderando de su vida.  Transformaba cada momento en una historia que ella misma imaginaba en su mente, representaba sus escritos junto con esos sentimientos que plasmaba entre cada línea, cada párrafo, cada hoja.

No era un escritor famoso, no obstante, ella era su fan número uno, pues sin saber cuáles eran sus escritos ya idolatraba su constancia, no quería creer que sus palabras ya hubiesen llegado al fin.

Unos golpes sonaron en la puerta, eran muy débiles, pero con la suficiente fuerza para que ella los escuchara, en el felpudo una caja con una nota:

“Todo escritor quiera o no tiene una musa, la mía es usted, con su mirada me ha transportado al olimpo para poder terminar una novela que llevaba tiempo ronroneando en mi mente. Aquí le dejo mi manuscrito “La Cortina”. No tiene que decir nada, solo correr la cortina si le ha gustado”.

Una noche entera sufriendo, riendo, llorando con cada palabra escrita, tenía en sus manos algo tan preciado que le costaba soltarlo, aquellos folios que día tras día se apilaban sobre la mesa, ahora estaban en su alma, en su corazón, vivía cada una de aquellas frases.

Al día siguiente corrió la cortina completamente, ya nunca más la cerraría, esperaría con ansia la próxima novela de aquel escritor que por el momento solo ella conocía.

Sin buscarlo descubrió que se podía admirar una actitud, una manera de ser, una forma de actuar.