En busca de pelea

Entró en el bar dispuesto a todo, tenía ganas de pelea, ganas de sacar de su interior todo aquel odio que llevaba días corroyendo su ser, decidió llevar a cabo la batalla del siglo, necesitaba soltar golpes contra cualquiera que se cruzase en su camino, que mejor que dentro de un bar, donde seguramente sería fácil encontrar a alguien dispuesto a todo, estaba seguro de que no era el único que necesitaba desahogarse, pegaría lo más fuerte posible o le pegarían, cualquiera de las dos opciones le daría resultado a su mente y pensamientos nefastos.

La puerta chirrió a su paso, la poca luz que desprendían aquellas bombillas amarillentas por el humo de tabaco no le dejaban ver si estaba lleno o no. El aire estaba rancio de tantos olores que allí se acumulaban, no podría descifrar un olor determinado, solo le daban ganas de vomitar. Caminó unos pasos pensando que chocaría con algo, sus ojos tardaban en acostumbrarse a la oscuridad. Lo primero que encontró fue un taburete, lo movió para ajustarlo al espacio que le permitiera apoyarse contra la barra, miró a los lados sin observar a nadie.

Una mujer a la que no sabría calcularle la edad, con los ojos pintando de un azul eléctrico, los labios seguramente operados pues le parecía que nadie nacía con aquello tan abultado y de un color rojo desgastado por las zonas donde se veía que apoyaba el cigarrillo.

—¿Qué va a tomar? —dijo la mujer con voz chillona y con un acento que le pareció demasiado bruto, aunque mirándola todo en ella era de una vulgaridad extrema.

 —¡Un Whisky doble solo!

Se acomodó dando una vuelta completa, sus ojos ya acostumbrados miraron todo el local, pensaba en su mala suerte, no había nadie con quien pegarse, nadie que le pudiese pegar hasta que el dolor le hiciese olvidar su odio.

La camarera le sirvió el whisky —son doce euros—dijo mientras la bebida iba cayendo dentro del vaso.

—¿Oiga? ¿a qué hora empieza a venir la gente?

—Pues, sinceramente le digo que en una semana es el primero que entra —retiraba la botella y guardaba el dinero en un bolsillo de su delantal

—¡Vaya, negocio de mierda!

Ella no respondió se retiró a una esquina sin decir nada, de vez en cuando introducía su mano en el bolsillo para notar que el dinero era real.

La puerta de la calle chirrió, desde su asiento observó la figura de una mujer, hasta que dio dos pasos más no pudo ver que era hermosa, con una larga melena negra, una figura esbelta, unos ojos grandes que miraban a todos los lados, la siguió con la mirada hasta que se sentó en el taburete contiguo.

—¡Por favor! ¿Me puede servir un Whisky?

Su voz era fuerte, enfadada, si bien le gustaba como sonaba en su cabeza, la miró

—¿Es usted muy guapa y tengo ganas de invitarla? —salieron las palabras que estaba pensando, no se creía capaz de pronunciarlas, sin embargo, lo hizo mirándola de reojo.

—¿Perdón? —se dio la vuelta para mirarle directamente a los ojos. —¿ha dicho que quería invitarme? ¡Pues no!, no quiero que me invite, no quiero que me hable, solo he entrado a beber y a estar sola.

—¡Tranquila, no se ponga nerviosa!

—Usted tiene ganas de lío ¿verdad?, ¿está buscando algo? Porque si lo está buscando, lo va a encontrar.

La bebida de ambos vasos se estaba acabando, él se dio la vuelta en el taburete para mirar a la hermosa mujer, por el rabillo del ojo veía a la camarera que no sacaba la mano del bolsillo donde llevaba el dinero, estaba seguro de que hacía tiempo que no notaba esa sensación.

—Le pido perdón, me llamó Alberto, he llegado con odio y buscando pelea, me he dado cuenta de que es una estupidez. ¡Lo siento mucho!

—Soy Sara, yo he entrado a emborracharme, quería olvidar este dolor que me está matando. Siento haber sido tan grosera.

—Me permite invitarla a otra copa. A veces dos desconocidos pueden hablar y olvidarse de sus problemas, aunque solo sea por unas horas.

—Yo le invito, ¿por favor? Que injusta es la vida, he encontrado a mi marido con mi mejor amiga.

—¡Terrible!, tuvo que ser una visión terrible. Un conductor mató a mi madre y se dio a la fuga, hace una semana y todavía no lo encontraron.

—¿Sabe lo que pienso Alberto?, que vamos a tener charla para rato, le parece que nos sentemos en una mesa.