El pintor

 

El pintor

Desde la silla de la cocina podía ver al joven que habían enviado para pintar el interior de la casa, llevaba un buzo azul, o eso parecía pues estaba cubierto de distintos tonos de pintura, además de gastado y raído por algunas zonas, parecía que era dos tallas menos de las que necesitaba, cada vez que se bajaba marcaba su estructura trasera dando la impresión que la tela cedería y dejaría al descubierto todo lo que llevaba oculto.

A pesar de no ser una mujer demasiado mayor; había pasado ya bastante la cincuentena; no tenía demasiada vida social, sus días eran el cuidado de la casa, bordar, ver la televisión o escuchar la radio, solo salía para hacer compra. Sola en aquellas cuatro paredes ver al pintor era algo que la violentaba pues no podía dejar de mirarlo.

Sin pensarlo dos veces se levantó, se metió en el cuarto de baño, preparó el mejor vestido que tenía, se duchó con esmero, se peinó, se maquilló de forma sugerente, se calzó unos zapatos de tacón alto y decidida salió del baño cruzando el pasillo hacía la habitación, al pasar por delante del pintor dejó un halo de aroma de un buen perfume que tenía guardado todavía sin abrir. Caminó despacio notando como el hombre paraba de pintar para observar aquella espalda y aquellas piernas que con los altos zapatos se veían esbeltas.

Con la chaqueta y el bolso se paró delante del pintor y vio como este se sonrojaba pues en unos segundos había pensado de todo mientras la observaba como entraba en la habitación, se sentía avergonzado porque estaba agitado, parecía que su corazón se escuchaba al otro lado de la pared, sus pensamientos le delataban recordando como varios de sus compañeros contaban historias sobre mujeres que vivían solas y estaban necesitadas, por su mente joven le pasó esa idea, pues aquella mujer arreglada estaba de muy buen ver.

Ella tuvo que llamar su atención dos veces, pues seguía inmerso en sus pensamientos.

—¡Perdona!, ¿joven?

—¿Si, señora? ¿diga?

—Voy a salir, no sé lo que tardaré, si es hora de irte solo tienes que empujar la puerta.

—¡Ah!, ¿pero se va?!

—Sí, tengo que salir, y ya te digo que no sé lo que tardaré.

—Vale, vale…

Se quedó mirando como salía por la puerta, lo que no pudo ver fue la sonrisa de satisfacción que iluminaba su rostro, se había sentido deseada y eso le gustaba.